Sleepwalker’s Romance




                        Green how I want you green.
                        Green wind. Green branches.
                        The boat out at sea
                        and the horse in the mountain.
                        With a shadow across her waist,
                        she dreams in her bannister,
                        green flesh, hair of green,
                        with eyes of cold silver.
                        Green how I want you green.
                        Under the gypsy moon,
                        those things are watching her
                        and she cannot see them.


                                              *



                        Green how I want you green.
                        Great starch stars
                        come with the shadow fish
                        that opens the route to dawn.
                        The fig tree rubs its wind
                        with the sandpaper of its branches,
                        and the mountain, conniving cat,
                        raises its bitter hackles.
                        But who will come?  And from where?
                        She remains in her bannister,
                        green flesh, hair of green,
                        dreaming in the bitter sea.
                             


                                                    *



                       Brother, I want to exchange
                       my horse for your house,
                       my saddle for your mirror,
                       my knife for your blanket.
                       Brother, I come bleeding
                       from the mountains of Cabra.
                       Young man, if I could,
                        I would seal this contract.
                        But I am no longer myself,
                        and my house is no longer my house.
                        Brother, I want to die
                        decently in my bed,
                        of iron, if it can be,
                        with sheets from  Holland.
                        Can’t you see my wound
                        from my chest to my throat?
                        Three hundred crimson roses
                         stain your white shirt.
                         Your blood seeps and reeks
                          about your waist.
                          But I am no longer myself,
                          and my house is no longer my house.
                          Let me climb at least,
                          let me climb, let me,
                          up to the green bannisters.
                          Balustrades of the moon
                          where the waters resound.


                                                               *



                          Up climb the two brothers
                           toward the high railings.
                           Leaving a track of blood.
                           Leaving a track of tears.
                           Tin lights tremble
                            in the treetops.
                            A thousand crystal tambourines
                            rend the daybreak.


                                                               *




                             Green how I want you green.
                             Green wind. Green branches.
                             The two brothers climb.
                             The strong wind leaves in the mouth
                             a strange taste of honey, of mint, of basil.
                             Brother!  Where is she, tell me?
                             Where is my bitter girl?
                             How long she’s waited for you!
                             How long she will wait,
                             face fresh, black hair,
                             in this green bannister!



                                                                 *




                             On the face of the cistern
                             the gypsy rocks.
                             Green flesh, black hair,
                             with eyes of cold silver.
                             A lunar icicle sustains her
                             over the water.
                             The night becomes intimate
                              like a small plaza.
                              Drunken civil guards
                              bang on the door.
                              Green how I want you green.
                              Green wind.  Green branches.
                              The boat out at sea.
                              And the horse in the mountain.
                                           
                                   
               


Federico Garcia Lorca